Sicut nubes, quasi naves, velut umbra…
Ha muchos años que busco el yermo;
ha muchos años que vivo triste,
ha muchos años que estoy enfermo,
¡y es por el libro que tú escribiste!
¡Oh Kempis! antes de leerte, amaba
la luz, las vegas, el mar Océano;
¡mas tú dijiste que todo acaba,
que todo muere, que todo es vano!
Mas como afirman doctores graves,
que tú, maestro, citas y nombras,
que el hombre pasa como las naves,
como las nubes, como las sombras…
Huyo de todo terreno lazo,
ningún cariño mi mente alegra,
y con tu libro bajo del brazo
voy recorriendo la noche negra…
¡Oh Kempis, Kempis, asceta yermo,
pálido asceta, qué mal hiciste!
¡Ha muchos años que estoy enfermo,
y es por el libro que tú escribiste!
de MÍSTICAS
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