Poemas y Amor

A Salomon de la Selva

daia — Fri, 01 Jan 2010 16:27:59 +0000

¡El alba! Es mi hora.
Ella es la madre infinita;
el regreso del árbol; la lengua del mar,
candorosa y antigua.
¡El alba! ¿Pero qué ocurre entonces
sobre el hundido párpado del mundo?
¿Qué asombro? ¿Qué musical inundación?
Hiende los aires un festejo alado,
en los aros del buey tiembla el rocío,
y universo, mujer y bestezuela se tienden
a bendecir su origen. No hay bandera
de amor más contemplada.

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IV

daia — Thu, 31 Dec 2009 16:22:28 +0000

Es luego el mar. El alba es como un ángel. Se insinúa a lo lejos, riza el viento, toca el abismo y los monstruos sollozan. Es luego el mar. El alba es como un barco. Sale del fondo, no hace ruido, lleva cargamentos de almas hacia el día. Y como el Espíritu es el alba del mar sobre la haz de las aguas, moviendo y hechizando las antiguas moradas de los hombres.

de LOS JARDINES AMANTES

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CONFESIONES

daia — Wed, 30 Dec 2009 16:17:55 +0000

Porque los días están llenos de ansiedad,
rencores, acontecimientos imprevistos;
porque recuerdo la guerra con sus héroes,
porque no he muerto por el pueblo
y leo su muerte diaria en los periódicos;
porque las madres, en la oscuridad,
oyen llorar el frío más pequeño;
porque han sucedido tantas cosas
en las que no he participado,
tantos sacrificios y glorias,
tantas muertes y resurrecciones,
tantas canciones verdaderamente hermosas
de jóvenes guerreros que jamás regresaron;
porque voy al cine y me emociono asombrosamente;
porque la puesta de sol, el año nuevo,
las cartas que recibimos con trineos y campanas,
las despedidas en las estaciones,
todos los desastres afectivos,
todas las lunas que no terminan de morir
me hieren un poco más,
me incomodan nerviosamente;
porque a veces me entrego a labores absurdas,
a mañanas perdidas a cambio de monedas,
y me siento humillado
como el hombre sin brazos que mira que lo miran;
porque me veo escribir haciendo largas pausas,
porque mi voz es como la lluvia,
que no sabe adonde cae ni quién la esperará;
porque hay tantos ruidos que casi no se oye
y la infancia ha escapado como el cervato herido;
porque vivo en la ciudad recordando los mares,
aquella alegría imperial de los árboles,
el campo nutricio y saludable;
porque soy tranquilo, lleno de sueño
y me gustaría trabajar en las fábricas;
porque amo las fuerzas de la tierra y el sexo;
porque flores oscuras y embriagadoras
rondan la noche y traen los deseos;
porque las hermosas y tranquilas flores
(las llevadoras de perdón, las obreras de vida)
tienden a mí sus brazos suplicantes.
Por todo eso y por más que no recuerdo
siento que soy poeta y sufro
en la canción que canto todavía

de poesía de pie

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I

daia — Wed, 30 Dec 2009 16:15:02 +0000

Están derribando los álamos.
Están abriendo una ancha calzada
y están derribando los álamos.
Tienden la línea, erigen el alambre,
alfombran de electricidad el camino
y están derribando los álamos.
Toda la noche han pasado los hombres
martirizando a los gigantes puros.
¿Por qué no vadearon el trino?
¿Por qué no entendieron su envío?
Voces muertas quedaron las ramas.
La mañana sin pájaros vino
a tocar las cabezas hendidas,
y una verde tristeza golpeaba
como un hacha aquel día violento.
Se hizo la calle, se alzó la anchurosa avenida,
mas cayeron heridos los álamos.
Mala ruta del hombre sin sombra,
sin frescor, sin albricias, sin álamos.

de mínimo estar

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VIAJE AL CORAZÓN DE PABLO NERUDA

daia — Tue, 29 Dec 2009 16:11:20 +0000

CXVI

En tu viaje me embarco y arribo a los muertos fragantes, rrasminado de sales oscuras y Españas difuntas: too allí a don Francisco Quevedo, su escándalo puro, y otros grandes rectores que tu alma acaricia en la lluvia, porque tú los llamaste con roncas campanas del cielo, proclamando en sus bocas de polvo la cítara humana. Gritan paz don Antonio Machado tatuado de encinas, Federico dejando en las balas su andante rocío, y d pastor de Orihuela, Miguel de las cabras paridas, dos ellos por plan de tiranos, hundidos, vejados. Y te miro disuelto en los yodos de la profecía, junto a hermanos en pozo doliente, debajo del mundo, capitán de las lenguas del fuego, pleamar enterrada, rompiendo con puños de abismo las tierras de Chile.

de Asamblea plenaria

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Jorge Debravo

daia — Mon, 28 Dec 2009 16:10:04 +0000

Nació en Guayabo de Turrialba el 31 de enero de 1938 y falleció, atropellado, el 4 de agosto de 1967, con tan sólo 29 años. Hoy es una figura entrañablemente recordada y uno de los poetas más leídos por la juventud costarricense.
Hijo de campesinos muy humildes, concluyó la primaria en Turrialba, becado por la Junta de Educación. Luego, trabajó de empleado del Seguro Social, lo que le obligó a continuos traslados, y sólo concluirá sus estudios de bachillerato a la edad de 27 años, después de uno de sus regresos a Turrialba.,
Desde muy joven, leyó con avidez todo lo que llegaba a sus manos: Ne-ruda, Vallejo, Juan Ramón, Bécquer, Whitman, Darío, M. Hernández, etc., aprovechando todo su tiempo libre para escribir incansablemente (cuenta su esposa Margarita que en una sola noche llegó a escribir más de cuarenta poemas…). Así, su vida fue corta pero prolífica en obras: nueve libros publicados y trece inéditos.
Poeta especialmente dotado, ins-tintivo, auténtico y sin vanas concesiones. Según palabras de Joaquín Gutiérrez, “buscó siempre sus temas de inspiración en la realidad inmediata que lo rodeaba y de la que fue, simultáneamente, martillo y yunque: la amada, sus hijos, la naturaleza, “los trabajos y los días”, el espectro lejano o cercano de cualquier injusticia. Su temática es siempre antropocéntrica: el hombre y sus angustias, el hombre y sus luchas y sus sueños, el hombre y su destino…”.
Fundó el grupo Poetas de Turrialba. Participó en la Asociación de Escritores Costarricenses y en la Editorial Costa Rica. En vida publicó Milagro abierto, Bestiecillas plásticas. Consejos para Cristo al comenzar el año. Devocionario del amor sexual. Poemas terrenales. Digo y Nosotros los hombres. Los seis primeros fueron recogidos en 1965 bajo el título de Milagro Abierto. Poco después de morir, apareció Canciones cotidianas. Los despiertos es su otro libro publicado postumamente.
En 1974, la Editorial Costa Rica reunió su obra bajo el título de Antología Mayor, con selección y prólogo del mencionado Joaquín Gutiérrez. De esta antología hemos escogido los poemas que ofrecemos a continuación.

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NOSOTROS LOS HOMBRES

daia — Mon, 28 Dec 2009 16:08:27 +0000

Vengo a buscarte, hermano, porque traigo el poema, que es traer el mundo a las espaldas. Soy como un perro que ruge a solas, ladra a las ñeras del odio y de la angustia, echa a rodar la vida en mitad de la noche.
Traigo sueños, tristezas, alegrías, mansedumbres,
democracias quebradas como cántaros,
religiones mohosas hasta el alma,
rebeliones en germen echando lenguas de humo,
árboles que no tienen
suficientes resinas amorosas.
Estamos sin amor, hermano mío,
y esto es como estar ciegos en mitad de la tierra.
Traigo muertes para asustar a todos los que juegan con muertes. Vidas para alegrar a los mansos y tiernos, esperanzas y uvas para los dolorosos.
Pero traigo ante todo un deseo violento de abrazar, atronador y grande como tormenta oceánica.
Quiero hacer con los brazos un solo brazo dulce que rodee la tierra.
Yo deseo que todo, que la vida sea nuestra como el agua y el viento. Que nadie tenga nunca más patria que el vecino. Que nadie diga más la finca es mía, el barco…, sino la finca nuestra, de Nosotros los Hombres.

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ESTE SITIO DE ANGUSTIA

daia — Sun, 27 Dec 2009 16:06:52 +0000

Uno quisiera siempre tener su mano amiga, su buen pan compañero, su dulce café, su amigo inseparable para cada momento. Quisiera no encontrar un solo fruto amargo, una casa sangrando, un niño abandonado, un anciano caído debajo del fracaso.
Pero a veces los días se ponen grises,
nos miran con miradas enemigas,
y se ríen de nosotros,
se burlan de nosotros,
nos enseñan cadáveres de jornaleros tristes,
de muchachas vencidas, de niños sin tinero.
Se mira uno las uñas, como haciéndose viejo,
encoge las rodillas para no perecer,
y nada, nada bueno agita las campanas,
nada bueno florece en los hombros del mundo.
Entonces es que uno llama al apio y le dice, llama al rábano amargo y le dice también que esta corteza de hombre debe ser un castigo, un paisaje maldito donde el hombre no quiere, no soporta vivir porque le sorben sangre, porque le chupan sangre hasta dejarlo ciego.

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LA MUERTE ESTÁ DESNUDA

daia — Sat, 26 Dec 2009 16:05:18 +0000

La muerte está desnuda frente al hombre.
Desnuda, simple, franca.
No es ojo cerrado por la sombra:
es una piedra blanca,
una pared escueta, una muralla
dura y definitiva.
Morir es entregar la batalla a otras manos como una mano viva.
La muerte está desnuda frente al hombre y es simple como el paso, el corazón, el labio, la silla y el abrazo.
Simple como las mesas cotidianas, como la cena diaria.
Viva como el amor y, como el cuerpo, concreta y necesaria.

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ARRANCADME LOS OJOS. ARROJADLOS

daia — Sat, 26 Dec 2009 16:03:20 +0000

Arrancadme los ojos. Arrojadlos
al fondo tempestuoso de mi sangre.
fío os quiero ver, no os quiero ver, no puedo!
Cómo podéis cenar sobre un cuello tronchado,
al borde de una cárcel?
Cómo podéis amar y engendrar a la orilla de un anciano cerrando con las manos una herida más ancha que su carne? Bajo el ojo del mundo que se cierra mirándoos
de sangre…
Junto a las piedras vivas y rebeldes avergonzadas de las calles.
Junto a la muerte, junto a la muerte,
burlándose
debajo de los trajes…
Oyendo la ciudad llover, derruida,
oyéndola quebrarse…
Quebrarse los abuelos, quebrarse sus oscuros ojos agonizantes, quebrarse el hombre entero, quebrarse su pequeño hueso de ángel…

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